De tram wil niet komen. Er zijn er al drie van nummer zeven geweest en nog geen één van nummer vier. Mensen beginnen te telefoneren naar andere mensen. Ze mopperen. Ze vragen aan elkaar of nummer vier hier passeert. Misschien hebben ze het maar gedroomd. Ik heb het hooguit fris in mijn jas en mijn sjaal in de zon. Ik heb een boek op mijn knieën. Millimeterwerk, denk ik. Het leest nauw. En dat het bijna hypnotiseert. Ik noteer wat in mijn schriftje. Het is bijna jammer als nummer vier de bocht om komt.